"Estoy esperando la casualidad de mi vida, la más grande".

¡Venga Valiente, salta por la ventana!

Foto Laura Ruíz

¿Qué importa cómo me

llamo si lo que

estoy viviendo yo

lo ha vivido ya otro?

Llevo días intentando explicarte aquel miedo del que últimamente te hablo

aquel miedo que no es de mí,

sino de tu propio miedo.

Aquel miedo que me hace temblar,

que ya no consigo superar enfrentándolo de cara

y plantándome firme sobre mis piernas temblorosas.

Es ese miedo que se me ha clavado dentro,

entre la esperanza y las ganas

y me ha convertido en marioneta involuntaria de las circunstancias.

Y no tengo aliento para seguir gritando que se aleje,

que yo aún creo en mí.

Porque ese miedo es mentira.

Y yo no miento.

Sé triste, más triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las abejas sin experiencia.

La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.

Vamos cayendo, cayendo de nuestro zenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.

Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del zenit al nadir porque ese es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de más alto caigas, más alto será el rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra.

Hemos saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos cayendo.

Ah, mi paracaídas, la única rosa perfumada de la atmósfera, la rosa de la muerte, despeñada entre los astros de la muerte.

¿Habéis oído? Ese es el ruido siniestro de los pechos cerrados.

Abre la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes abrir con un suspiro la puerta que haya cerrado el huracán.

Hombre, he ahí tu paracaídas maravilloso como el vértigo.

Poeta, he ahí tu paracaídas, maravilloso como el imán del abismo.

Mago, he ahí tu paracaídas que una palabra tuya puede convertir en un parasubidas maravilloso como el relámpago que quisiera cegar al creador.

¿Qué esperas?

Mas he ahí el secreto del Tenebroso que olvidó sonreír.

Y el paracaídas aguarda amarrado a la puerta como el caballo de la fuga interminable.

Vicente Huidobro

La risa es del disolvente universal de las preocupaciones

Aquella noche hacían cola los sueños,
queriendo ser soñados,
pero Helena no podía soñarlos a todos,
no había manera.

Uno de los sueños, desconocido, se recomendaba:
- Suéñame, que te conviene. Suéñame, que te va a gustar.

Hacían cola unos cuantos sueños nuevos,
jamás soñados,
pero Helena reconocía el sueño bobo,
que siempre volvía,
ese pesado,
y a otros sueños cómicos o sombríos
que eran viejos conocidos de sus noches de mucho volar.

EL PAÍS DE LOS SUEÑOS

Era un inmenso campamento al aire libre.

De las galeras de los magos brotaban lechugas cantoras y ajíes luminosos, y por todas partes había gente ofreciendo sueños en canje. Había quien quería cambiar un sueño de viajes por un sueño de amores, y había quien ofrecía un sueño para reír un trueque por un sueño para llorar un llanto bien gustoso.

Un señor andaba por ahí buscando los pedacitos de su sueño, desbaratado por culpa de alguien que se lo había llevado por delante: el señor iba recogiendo los pedacitos y los pegaba y con ellos hacía un estandarte de colores.

El aguatero de los sueños llevaba agua a quienes sentían sed mientras dormían. Llevaba el agua a la espalda, en una vasija, y la brindaba en altas copas.

Sobre una torre había una mujer, de túnica blanca, peinándose la cabellera, que le llegaba a los pies. El peine desprendía sueños, con todos sus personajes: los sueños salían del pelo y se iban al aire.